16 октября 2001

Конечно, война войной, а зарплату получать все равно надо. Я жене говорю, ты посмотри, что делается, мир раскололся на несколько частей, противостояние, можно сказать, разных культур, цивилизаций, а она мне: чихать я хотела на твое противостояние, я что из-за него должна без осеннего пальто оставаться?

Ну вот теперь еще ко всем прочим неприятностям еще и белый порошок…в Женевском аэропорту белый порошок, в Мельбурне белый порошок, в Америке белый порошок… Еще недавно от белого порошка шарахались потому что он на гексаген похож. Теперь шарахаются – потому что в нем обнаружен возбудитель сибирской язвы. 

Не знаю, не знаю, как там на счет сибирской язвы, но язва желудка у меня уже есть. И осенью, аккурат в октябре, она у меня разигрывается во всю. И если для кого-то строки Пушкина: “Октябрь уж наступил, уж роща отряхает..” – образец высшей лирической поэзии, то для меня лишнее напоминание о том, что опять надо к врачу тащиться, кишку глотать, гастроскопия называется, удовольствие, я вам скажу маленькое.

Тяжело приходилось Пушкину: цензура его душила, взаимодавцы покоя не давали, жена хвостом виляла направо и налево, но с кислотностью у него явно все было в порядке, вот он осень-то и любил.

А я еще почему октябрь не очень жалую, потому что у меня в октябре день рождения. И по менее приближения к нему у меня настроение портится и портится. Это когда вам 20, 25, 30, ну 35 лет, день рождения еще способен приносить имениннику полное удовольствие без малейшего признака горечи. В 20,25, ну в 30 вы еще нравитесь самому себе, вы король солнца, вы – в центре мироздания, а потом… А потом в душу все больше и больше начинают закрадываться сомнения по поводу собственной персоны, все больше и больше начинаешь думать, а так ли уж сильно ты осчастливил мир фактом своего появления на свет?

Ну и разумеется, эти предименинные хлопоты… что покупать, кого приглашать?…. где устраивать? Дома ли, в ресторане? И устраивать ли?.. Ладно на этот раз давайте уж устроим, но это уж в самый, в самый последний раз…

Щедр октябрь оказался и на дни рождения друзей и близких знакомых. Тут другая проблемы – что подарить. Действительно – что? Я – ему? У него всего есть, ну разве что “Птичьего молока” не хватает. А “птичьего молока” как раз подарить я и не в состоянии. “Птичье молоко” сегодня по ценам ой-ой как кусается. Просто голова идет кругом и я тихо завидую тем удивительным людям, которые обладают тем, по истине потрясающим талантом делать подарки – не какие – то там финтифлюшки – безделушки, которыми лишь бы шкафы забить, а такое, что действительно принесет удовольствие одариваемому.

Нет, нет у меня такого таланта. Я как в магазин не зайду, так сразу слепну и глохну, перестаю различать товары, не понимаю, чем один отличается от другого и единственное желание – это побыстрее вон, на улицу. 

Ну разве что бутылку, пачку сигарет и сразу на улицу, вон. Это все прошлое советское в подсознании клубится, когда каждый поход в магазин – мука мученическая, сплошные очереди да пустые полки. Клубится, глаза застилает… 

Ладно, война войной , дни рождения друзей святое дело. К Эрасту Исидоровичу сходил, поздравил, чудеснейший человек, Эраст Исидорович. Вернулся домой и сразу к телефону – Михал Михалыча поздравлять, великого русского актера, а по телефону автоответчик – стрелянный воробей Михал Михалыч, давно на свете живет, знает, что в такой день лучше от дома подальше держаться, а может и телефон отключил.

Зато сегодня иду к Юрию Михайловичу, он в ресторане ВТО гуляет, а дальше грядут именины Бориса Абрамовича, друг мой старинный закадычный, тоже язвенник. Потом еще одного моего школьного дружка – ну и так далее, со всеми остановками.

А еще сегодня день рождения Оскара Уайльда. Родился в 1854 году – любезно гласит интернет, английский поэт , прозаик, драматург, основоположник культурно-интеллектуального движения, известного как английский эстетизм, мастер остроумных парадоксов. Автор лирических сказок “Счастливый принц”, “Звездный мальчик”, романа “Портрет Дориана Грэя” знаменитых пьес “Веер леди Уэндермир”, “Идеальный муж”, “Как важно быть серьезным”, автобиографической поэмы “Баллада “Редингской тюрьмы”. 1895 году был приговорен к 2 годам тюрьмы за гомосексуализм, что в те времена считалось преступлением. Умер в 1900 в нищете в Париже. Все.

Но к нему на день рождения я, пожалуй, не пойду. Как-нибудь в другой раз.